…Și plouă,
Și e frig,
Și-i umbrelă,
Și-i cojoc.
Nu m-ai crede
Când ți-aș spune că vine
Primăvara
În mărțișor de buburuză
Și lumină caldă
La fereastră,
La fel cum
Nu ai ști că,
Pentru prima dată
Tu ești
Primăvara mea.
Nu vine când te aștepți… Are nevoie de timp să-și scuture părul auriu de zăpadă și să-și dezghețe mugurii la soare. Primăvară așteptată cu frigul în vene și în răsuflarea rece din fularul bine strâns în jurul gâtului…
Perfectă, ca o iubire imaginată, care își deghizează victima în desăvârșire, primăvara îți fură căciula verde lipită de părul plin și se lasă alergată, ademenită, atrasă în jocuri de după-amiază, în urme de soare prietenos, pentru ca apoi să renunțe și să adoarmă, obosită de noutate, lăsând în urmă iarna deja comodă în cizmulițele cu blană, în norii cenușii și în tusea seacă de seară.
Continue reading